Eisen und Eis - Sexgeschichten

Eisen und Eis

... halberleuchteten Obergeschossstudio erblickte, ebenfalls keine Fata Morgana war –

Er war es. Ihr Liebhaber, selbstvergessen in seinem Element.

Ich weiß seit jeher mich lautlos fortzubewegen, wenn es darauf ankommt. Natürlich gibt es Zeiten, in denen du nicht unbemerkt bleiben willst. In denen der schneidende, gezielte Aufprall des Absatzes eines Milizija-Stiefels das wirksamste Geräusch der Welt ist –

Und es gibt Zeiten, die verlangen vorsichtig zu gehen und einen massiven Schlagstock zu führen.

Ich betrat das Studio, überquerte die Schwelle.

Es war das merkwürdigste Gefühl – als ob ich die Bühne eines Stücks beträte und er ein Schauspieler wäre, der mich erwartete, der seinen Text memoriert hatte und nur vorgab, von nichts zu wissen.

Er dehnte sich, ein Bein auf die Barre gelegt, die Zehen zur Spitze geradlinig gespannt. Beugte sich nach unten, hielt kurz, erhob sich dann aufs Neue.

Seine Augen waren leer, richtungslos. Er war vollends fokussiert auf seine Übung. Strecken, und perfekt. Form und Funktion.

Ich zögerte, beobachtete.

Sein Name war Merkurii Barschai. So viel wusste ich. Ich wusste es aus seiner Akte, ich wusste es aus den Telefonaten, die ich geführt hatte.

Meine Wange zwickte, und als er sich über sein ausgestrecktes Bein erneut vorwärts beugte, sprach ich, meine Stimme leise nachhallend im stillen, warmen Raum.

»Du also bist derjenige.«

Der niedergebeugte Kopf hob sich, und dunkelgrüne Augen blickten auf unter lockeren ...

... Strähnen zottigen Haares in der Farbe heller Kastanien.

»Sie sagte, sie hätte einen Ehemann«, sagte der Tänzer nach einem Augenblick. Er wandte sich ab, aber nicht ehe ich den Kummer in seinem Gesicht erkannte.

»Sieh mich an«, forderte ich und er tat es schließlich, drehte seinen glattkantigen Kiefer herum und betrachtete mich mit seinen Kosakenaugen. So konnte ich die schlaflosen Ringe darunter sehen, die Rötungen und Flecken von vergossenen und unvergossenen Tränen. »Ich bin nicht ihr Ehemann. Ich bin ihr Sohn.«

Die Haltung des Tänzers wechselte. Ich war verblüfft in diesem Moment angesichts seiner meisterhaften Beherrschung seiner Kunst, selbst unbewusst – dass ein bloßer Körper vermochte, echter Emotion kinetischen Ausdruck zu verleihen.

In diesem Moment verstand ich, warum sie von ihm als einem Meistertänzer sprachen: Es war alles da, ehrlich und unverhohlen – Schuld, Gewissensbisse, Reue, Verdruss und über alldem eine herabhängende Patina der Trauer.

Ich las das alles in seinen Schultern, seinem Rücken, der leichten Beugung seiner Arme: das minuskelhafte Schwanken seiner Anmut, wie die springende Nadel eines Plattenspielers.

»… ihr Sohn.«

Er hob seinen Hacken minimal und senkte sein Bein von der Barre. Kontraktionen seiner kraftvollen Muskeln entlang des ganzes Oberschenkels: eine maskuline Stärke, die aus nächster Nähe keine Ähnlichkeit zu Schwanensee aufwies.

Er drehte sich und sah mich an, ernst und mit dunklen Augen.

Er betrachtete mich, ...