Aufgeschlagen - Sexgeschichten

Aufgeschlagen

... schleichen? Vorm Engel mit dem Flammenschwert gibt es kein Entweichen."

Die am Schreibtisch Hochgestellte (besetzend ihn besitzend) presst die blanken Flanken (lässt die Sporen spüren, Pochen galoppieren), trennt die wehrlosen Hände, treibt sie ins Wunde hinein, prägt mit Nachdruck sich so ein, dass Echo lauthals keucht. Alarm blinkt, blinzelt feucht, schaut auf zu ihr, doch nicht, um sich ergeben ihrem Lächeln zu ergeben, sondern allen Ernstes, um die Unverschämte zu beschämen, ihr die Stirn zu bieten: was sie zum Lachen, was sie hier lustig finde, ob sie noch stolz sei auf ihr Tollsein? Leider krächzt das Fragen heiser, wagt sich nur verzagt (wirksam also doch bestraft?) ins Schutzlose hinaus, setzt verstört mehr als empört der Herablassung sich aus, bangt unter ihrem Funkeln, forscht nach einem Funken (hofft auf letzte Reste) von Régines Anstand und Verstand.

"Aber, aber, wie Sie dastehen Standpauken halten? Ist das noch Ihres Amtes? Müssen Sie nicht selber lachen, hm?"

Ihre Pranken umschlingen verschlingend, drücken durch den Rücken an den Overall (als ob die Bärenstarke zu eng getanztem Tango, zum schwülen Schwofen lade); die noch bedeckten Brüste fühlen die rote Riesin atmen: tief ein, tief aus, durch nichts erschüttert teilt sich ihre Schwerkraft mit.

"Sie knien jetzt vor mir nieder. Sie wissen, was ich hören will. Und wehe, Sie bewegen sich anders als erforderlich."

Dass sich kein Ekel regt, so fremd umarmt, so ungezogen ausgezogen, dass Abscheu ...

... ausbleibt weckt Absturzangst, zettelt Aufstand an. Wut sieht rot, übersieht die Übermacht, vergisst, was ist, benimmt sich, als könne der Kopf durch die Wand, keift 'Verschwinde! Raus aus der Wohnung! Dein Dampfablassen langt! Wir sprechen uns morgen!'

"Hemdenmatz als Schimpfkanone, süß. Schießt fern vom Lernziel wüst um sich. Zum Glück lass' ich Sie nicht im Stich."

Hinaufbiegen der hinterm Rücken gekreuzten Arme reißt aus dem Umfangensein; schon taumeln Beine rückwärts, sieht sich der Kopf erneut vor die rote Kluft gebeugt, die ihn in die Zange nimmt, während oben der Pullovergriff die Hinterbacken aufzusteigen (zum Prangen auf dem Pranger) zwingt.

"Dicke des Fells ergibt Umfang der Abreibung. Die Formel pauken wir."

Wie zu fürchten, nur anders angelegt, der Maßstab: das Lineal; schnittig statt glatt, mit bissiger Schneide, seiner schmalen Skalenseite, umrundet es Verwundetes, erkundet unten Unteres, kerbt sich ein (bevor es gerbt), stochert, stichelt, stachelt auf, stellt sich steil, stützt dann den Damm, hebt das Sitzfleisch wie am Spieß auf kurzer Kante an (erhebt es zur Trophäe); doch so angestochen (und ein Schlachtfest witternd) sich hinten Hüften winden, vorne Tränen sammeln: noch schluckt heftig Eigensinn, um nicht zu schluchzen, nichts zu stammeln.

"Sie zählen. Erzählen, ob meine Sendung ankommt. Ab die Post!"

Hitzeblitze fitzen, fetzen durch den Backenspeck (setzen flammendes Gesetz); unter vorgeglühter Haut breitet Feuersbrunst sich aus; Anbranden am ...