Aufgeschlagen - Sexgeschichten

Aufgeschlagen

... Faustregel des Römerreichs als eine höchst persönliche).

"Nicht verkrampfen, locker bleiben. Es trifft härter, wenn Sie kneifen."

Vorn gefangen glühen die Wangen, fast froh, so nicht zu sehen (so lichtscheu eingelocht) zu sein.

"Gleich wird's im Trotzkopf helle, strahlt Erleuchtung durchs Lineal. Mit der Tracht hinten drauf, dem guten, alten Hausrezept."

Satzfetzen hetzen, verheddern sich: sie könne nicht, die Folgen, um Himmels Willen... da schlägt der erste Blitz alle Worte aus der Stimme.

"Ich kann. So leid Sie mir tun, Strafe muss sein."

Stichflammen schießen. Sich nicht senkrecht bäumen zu können lässt Stich nach Stich noch flammender brennen. Die Schreibtischtür als Brett vorm Kopf, mit dem Kopf bis zum Hals in den Schenkeln des Schreckens, mit den Armen überm Rücken an die Kandare genommen: keine Hoffnung zu entkommen. Dass sich das Zügeln etwas lockert, räumt Spielraum zwar zum Wedeln ein, doch so, wie Streich um Streich rundum dichter beißt, hält es der Mund nicht länger aus, heult 'Hör' auf! Hör' sofort auf!' heraus, erfährt verschärft Vollzug dafür.

"Von wegen. Wer befiehlt denn hier?"

Etwa die Ausgerastete? Nein! Breit saugen Zähne die Unterlippe ein, drängen Weh- und Flehgeschrei in den Leib zurück; doch der bekennt, so mehr bedrängt, sich erst recht: an der festen Hand hüpfen die Hüften, heben sich Beine, ohne rennen zu können (zappelt der Fang in Fängen, die mit anderem als Flügelschlagen zu besonderem Verfüttern tragen). Auch bewegt ...

... entgeht die arme Haut nirgendwo der Kräftigen, dem deftigen, dem unbeirrbaren Lineal: jeder Knall ein Feuerstrahl, zu dazu gezischter Zahl.

"Fünfundzwanzig. Kinderdosis. Ob die reicht für Ihren Fall?"

- Knackpunkt -

Für die eingezwängten Ohren kaum hörbar: die Rückkehr des zum Zeichnen, Messen, Auf-Linie-halten bestimmten Instruments zur Schreibtischplatte. Umso spürbarer unnachgiebige Finger, die sich um beide Handgelenke schließen, sie nach wie vor nach hinten binden, nun auch mit ihnen lenken: den Kopf unterm Schoß hervor, schwimmende Blicke vom Fliesengrün vor den Triumph in Purpur lotsen, vorm Overall den krummen Rücken gerade rücken.

"Brav sich zeigen."

Gestaucht geschlauchte Glieder straucheln. Hosen rutschen schlampig, knäueln um die Knöchel, wischen den Boden unter Beinen, die staksig vor die Standfeste, tapsig an die Aufrechte wanken, zwischen ihren Oberschenkeln mitgenommen schwanken; die dick verpackten packen die nackten, wie geschockt erstarrten (oder schlimmer: verstockt versteiften) Schwarten, packen sie unverfroren ein.

"Ein brennendes Gesicht, aha. Bloßgestellt die Dame, ja? Bloß noch nicht wie ich, öffentlich."

Gestautes Blut wallt durch die Eingeweide, in Fluss zu sein scheint auch die Scheide, fühlt sich, als quelle Welle um Welle, schnelle und schwelle bauchwärts an; Schwäche schwemmt ins Schwebenwollen, schwerelos sich loszulassen lockt.

"Köpfchen verdreht sich? Eva nach dem Sündenfall meidet meinen Blick, möchte in die Büsche ...