Die wilde Nachbarschaft! - Sexgeschichten

Die wilde Nachbarschaft!

... sterben. Er war sicher, dass er sterben würde, denn es gab keine andere Erklärung für die schrecklichen Schmerzen in seinem Körper. Er stöhnte auf und hoffte, dass irgendjemand die Nummer des Lastwagens aufgeschrieben hatte, der ihn überfahren hatte.

Er wusste, dass er in seinem eigenen Bett lag, also war es wahrscheinlich auf dem Heimweg geschehen. Er konnte sich an nichts erinnern... Er wusste nur, dass er auf einer Party gewesen war, dass er zu viel getrunken und einen merkwürdigen Film gesehen hatte...

Er versuchte, sich aufzurichten. Zu seiner Überraschung gehorchten seine Glieder den Befehlen seines gemarterten Gehirns. Arme und Beine waren also nicht gebrochen. Und auch das Rückgrat war intakt.

Seine Bauchmuskeln zogen sich schmerzhaft zusammen, als er versuchte, sich aufzusetzen. Aber er schaffte es. Dann, mit den Beinen über der Bettkante, wurde ihm klar, dass es kein Lastwagen gewesen war. Er hatte nur einen fürchterlichen Kater.

Er schleppte sich ins Bad, und unter der prasselnden Dusche fielen ihm die Ereignisse des Vorabends wieder ein. Er erinnerte sich an die halbnackten, tanzenden Paare, den Pornofilm und an das ungehemmte Ficken im dunklen Wohnzimmer der Pizdoues, während der Film ablief.

Und jetzt erst ging ihm auf, dass seine Frau, seine hübsche, schlanke Amelie, genauso wie er selbst, an der Fickerei beteiligt gewesen war, allerdings nicht mit ihm. Nein, er konnte den Gedanken nicht ertragen. Nicht Amelie! Nicht seine zärtliche, liebevolle ...

... Frau! Sie würde so etwas nie tun! Er versuchte, sich an die Idee zu klammern, dass Amelie irgendwie nicht an dieser trunkenen Orgie teilgenommen hatte.

Aber es half nichts. Die Tatsachen ließen sich nicht leugnen.

Als Pierre aus der Dusche trat, stand er etwas sicherer auf den Beinen. Er zog sich bequeme Kleider an und ging zurück ins Bad. Der Anblick, der sich ihm im Spiegelschrank bot, traf ihn wie ein Schlag. Blutunterlaufene Augen, ein verquollenes Gesicht, Bartstoppeln, die einige Tage alt schienen. Er traute aber seinen zitternden Händen nicht genug, um sich zu rasieren; es war schwierig genug, die elektrische Zahnbürste zu halten.

Langsam, um die Schmerzen, die ihm bei jedem Schritt durch den Kopf zuckten, möglichst zu dämpfen, ging er ins Wohnzimmer. Amelie saß, in einen Sessel gekauert, vor dem Fenster.

Ihr Haar war ungekämmt, und ihr bleiches Gesicht wies immer noch die Spuren des Make-ups vom gestrigen Abend auf. Als sie ihn eintreten hörte, schaute sie kurz auf. Ihr Gesicht war ausdruckslos.

Pierre sah die leere Kaffeetasse auf dem Tisch neben ihrem Sessel.

„Ist noch Kaffee da?", fragte er mit schwacher, heiserer Stimme.

„In der Küche", antwortete sie kurz, ohne ihn anzuschauen.

Vorsichtig ließ er sich auf der Couch nieder, als ob er befürchtete, seine Knochen könnten brechen.

„Ich... ich glaube, ich schaffe es nicht. Würdest du? Bitte?"

Wortlos brachte sie ihm eine Tasse Kaffee, ging wieder zu ihrem Platz am Fenster und zündete eine ...